Летний домик с ухоженным садом в 15 минутах от Минска

Он проснулся рано, когда свет был ещё синим. Было тихо. Только птицы, и шорох деревьев в саду, когда ветер скользил между яблонями и старыми туями и самшитами. Маленький домик стоял около леса, и сад был взрослый, ухоженный и живой. Это был хороший сад. Простой. Без лишнего. Он встал, натянул старую рубашку, вытер лицо ладонью и пошёл на кухню. Там пахло деревом, солнцем и краской, оставшейся на подоконнике с вечера. Он налил себе кофе. Он пил медленно. Окно было распахнуто. За окном всё дышало. Это был хороший день для работы. Лёгкий, тёплый, с сухим воздухом и тенью под яблоней. Он вышел босиком. Земля была тёплая. Муравьи бежали где-то в траве, и было утро. Он поставил мольберт рядом с розовым кустом, где тень от крыши падала на поляну. Солнце делало всё немного нереальным, но это был тот свет, который он искал — ранний, точный, чистый. Художник знал: писать можно только тогда, когда не думаешь о картине. Когда она приходит сама, как женщина, которая просто садится рядом и молчит. Он взял кисть и стал смотреть. Смотрел долго, не думая. Видел, как лепестки опадают. Видел, как свет скользит по стеклу банки с водой. Видел сад, как живое существо, которое не нуждается в объяснении. Он начал с пятна. Пятно — это правда. Потом — линия. Потом тишина. Он писал сад, но не сад. Он писал утро, которое ушло. Писал тень, которая исчезла. Он не боялся испортить полотно — оно не имело значения. Имело значение только то, чтобы попасть в точку. Хоть раз. Это было всё, что нужно. Он думал о городе. Там шум, слова, галереи, чужие лица, оценивающие взглядом. Там говорят о концепции. Здесь — нет слов. Только цвет. Только свет. Он не чувствовал одиночества. Он чувствовал тишину. Чувствовал, как кисть идёт точно. Как рука знает. Иногда он говорил с собой. Иногда — с деревьями. Иногда — с тенью от сарая. Он знал, что это не безумие. Это просто способ быть. Не шуметь. Не суетиться. Не мешать. Он сделал паузу. Посмотрел на картину. Было хорошо. Пока ещё не испорчено. Он сел на корточки, уткнулся лицом в ладони. Краска пахла солнцем и временем. Он вспомнил, как в детстве был в деревне, как бегал по мокрой траве. Как старик сосед курил трубку у крыльца. Всё это было в саду. Не прямо, но внутри. Он знал: всё настоящее уже было. Его задача — не сочинить, а вспомнить. И не словами. Цветом. Пропущенным светом. Он не хотел славы. Он хотел точности. Он хотел, чтобы кто-то однажды увидел — и понял. Без объяснений. Без рамки. Чтобы сад заговорил сам. Полдень пришёл незаметно. Тени стали резче. Птицы затихли. Он остановился. Картина не была закончена, но она дышала. Её можно было оставить. Или вернуться позже. Это не имело значения. Главное — он был здесь. Он видел. Он знал, что был момент, когда всё совпало. Он снова сел у дома. Кофе остыл. Летело насекомое, гудя тяжело. Деревья стояли в жаре, как старики на лавке. Мир не просил ничего. Он просто был. И художник был в нём — как точка на листе. Небольшая. Но точная

Продается прекрасный сад и уютный дачный домик. Сад писателей и художников. Это место для тех, кто мечтает о своем маленьком зеленом уголке, хочет побыть в тишине и подышать свежим оздоравливающим воздухом хвойного сада. На участке спланировано несколько зон отдыха, кострище, качели или гамак, лужайка для шезлонгов, есть место для обустройства небольшого огородика из высоких грядок.  На авто сюда можно добраться за 15 минут от кольцевой, или на маршрутке. В 5 минутах езды город Заславль, магазины, рынок, музей, парк и старые песчаные карьеры с местами для купания и пляжного отдыха. Дачные участки находятся в грибном лесу, в пешей доступности поле с вековыми дубами.

  Это настоящее место отдыха для человека, который ищет уединения, и не стремится вырастить рекордный урожай картофеля и томатов ;)

вода на участке, туалет на улице.